D                  Em
В балагане с названием Мир
       A7             D
Мы глотаем житейскую соль.
       Hm       H7       Em
На слюнявых червонцах кумир,
       A7               D
Покрасней, увидав нашу голь!

          Hm          C#7       F#
И ни при чем здесь романсов тоска,
     Am      H7      E
Куртуазных поэтов салон,
       Em/G          Hm
Но сжимает гитару рука,
        C#7      F#       Hm
Как на сахар последний талон.

2d  2c# 2c#
3h  3b  3a

Истекая от будничных ран,
Я шепчу: "Боже правый, прости!"
И несу свою боль в ресторан.
Да куда ж ее, к черту, нести?

Там моя золотая струна
На подачках латает карман.
У меня там подружка одна -
Вот и все, и служебный роман.

В кабаке судомойкой она,
Я пою ширпотребную чушь.
У меня на курорте жена,
А у нее дома дети и муж.

Мы вдыхаем дешевый табак,
Завсегдатаев ловим кивки.
Развлекаю я пеньем кабак,
А она отмывает плевки.

И, когда сервированный стол
Наши гости уделают в хлам,
Уложу я гитару в чехол,
И поделим мы ночь пополам.

И, целуя хмельные уста,
Пьем мы терпкое жизни вино.
Я большим музыкантом не стал,
И она не актриса кино.

На рассвете ее провожу,
Ведь она мне чужая... жена.
Не за что я ее не сужу,
И меня не осудит она.

И, придя к очагу без огня,
Будет врать, что была у подруг.
И случайно окликнет меня,
И ее поколотит супруг.

Вот вы скажете: что за сюжет -
Безнадега, измена и боль.
В нем, конечно, поэзии нет,
А любви и тем более ноль.

Так на этом мы с ней и сошлись,
Мы за это упились винцом.
Как мы верили всю нашу жизнь
Во вранье со счастливым концом...